LA POESIA FORNISCE LA CHIAVE PER NON CEDERE ALLA FERITA
Un’atmosfera erratica quella
della Rimolo, in cui le parole oscillano tra sospensione, plurisenso e
metalinguaggio. Sprigionano, i suoi versi, un dolore che emerge con foga, come
nella tormentata esistenza di Rimbaud, con identico slancio e altrettanto valore:
la sua è una verità scandita dalla sopravvivenza stessa, dall’innocenza e dalla
conoscenza.
“La terra originale”
(Lieto Colle - pordenonelegge.it), ultima silloge poetica di Eleonora Rimolo, è
un viaggio nel subconscio, un’ispezione/introspezione profonda che percorre
un’intera vita o parte di essa, un quesito velato, un viaggio sacro nel paese
più straziato, che come Ungaretti ci ricorda, spesse volte è il cuore. Questa
poesia giunge come una sorta di invito, propone una riscoperta, una congiunzione
tra la memoria e il tempo, fra l’erranza e l’appartenenza. “Lì dove la memoria lontana / è la sola geografia che resta / ciascuno
povero di carezze / vagabonda per le brevi strade.” Sembra quasi che il
cuore smarrisca il suo indirizzo, qui, che la solitudine sia ancorata alle
radici, all’antro più recondito del proprio essere. “Tu ami al sicuro… io qui tra pazze lettere / dimentico gli indirizzi…
mi sogno fuggitiva tra le risa isteriche / di chi balla tutta la notte / fino a
cercarsi, proteggersi.” È dunque un primordiale bisogno di protezione:
giace qui racchiusa la funzione della poesia, terapeutica, quasi farmacologica.
Si percepisce, a tratti, un’orfanzia,
una privazione che rattrista, un rabbuiamento. Probabilmente è da questo
presupposto che scaturisce l’esortazione al ritorno: “…dobbiamo tornare in cerca della casa originale, / della prima cellula
essenziale”.
La terra originale forse
esiste, deve esistere, o dev’essere essa a trovare noi; il nostro è un viaggio
che ha come meta un presente che diventa memoria e un ricordo che si reifica
inatteso e sofferto. I versi sembrano oscillare in un costante e coerente
binomio di interruzione e ripresa, slancio felice e rattrappimento nel
labirinto, lama di raggio e nuvola che rabbuia. La Rimolo ha un senso
drammatico che si stempera, si assottiglia un attimo prima di addizionarsi a
strepitose angosce già percorse e (temporaneamente) abbattute. Talvolta i versi
fanno riaffiorare una sofferenza in termini di paradossale ossimoro, in cui il
possesso diventa prigionia. Chissà se riuscirà il tempo a lumeggiare quei grovigli,
a conferire una fissa dimora evitando il transito “da una terra all’altra”.
Certo è che la poesia fornisce la chiave per non cedere alla ferita, per non
inchinarsi all’ignoto, allo sterminato peso dell’assenza o della non presenza.
Un poeta non sempre deve
indicare la strada verso ameni colli, o bramati lidi. È fondamentale il
messaggio intrinseco della parola, della poesia stessa, racchiuso forse in
queste penetranti righe de “La terra originale”: “…io cerco solo una recinzione, un pascolo / sterminato, un istante
terminale in cui / capire tutto prima di sparire.” E ancora: “Perdonami, sai com’è vivere quando / ti
lanciano addosso le cose, una sola / adiacenza pagata con abiti ancora / umidi,
con questo spasmo sintetico / …che si mangia che si digerisce come / un frutto
appena colto nella nebbia / di un giardino…”
DAVIDE CUORVO
ELEONORA RIMOLO – LA TERRA ORIGINALE – LIETOCOLLE /
PORDENONELEGGE.IT 2018 – PP. 70 – € 13,00
Con i muscoli rotti dall’umido passo
trasciniamo le settimane, pronunciamo
distintamente tre parole sole. Essere
stanco significa soffocare dentro a un letto,
spendere meno sangue possibile per non
replicare il dolore: in questo modo
non ricrescono le voglie, si eradicano
tutti i contagi e in me non resta
che il deserto asettico dove ci siamo
contaminati, in cui siamo stati lasciati.
*
Prego la terra, questa nostra terra
che trafiggo coi pugni chiusi per possederla,
lei che di esili rami spoglia le campagne
mentre i tronchi proni da lontano
- anime penitenti in paziente attesa -
perdono i contorni, le cime nello sforzo
della definizione. Percepisco
intorno una strana abbondanza
orizzontale, per questo piego anch’io
lo sguardo, mi rivedo attraverso
il vetro sporco, fantasma specchiato.
*
Era reale sovrapporre l’andata al ritorno,
cambiare loro il nome, mutarne l’emozione
in cosa nuova, una barricata tenuta alta
dalle piccole povere mancanze
che non so evitare. Mi muovo assistendo
ad uno spettacolo che mi inquieta,
saturo tessuti troppo tesi per non lacerarsi:
lo faccio per capire se davvero
un momento è uguale ad un altro, se
si può uscire dal guscio molle dei mesi,
masticandolo fino a saziarsi. Intanto
ti guardo fare gesti banali, rincorrere
la gloria, carezzare la bellezza, inchinarti
al suo idolo sfuggente: non so decidere
un amore, un dolore a te destinato; io
cerco solo una recinzione, un pascolo
sterminato, un istante terminale in cui
capire tutto prima di sparire.
ELEONORA RIMOLO
Eleonora Rimolo |
Davide Cuorvo |
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